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        新月握紧笔。

        他把笔尖再次落在纸上。

        这一次，他不写折线。

        他写一个更深的记号。

        像在替某个人立一根旗。

        旗不是坟。

        旗是方向。

        方向是希望。

        他写得很慢，很稳。

        每一笔都像在告诉自己：

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