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        「那你呢？」他问。

        她想了想：「我像一瓶过期很久却仍然苦的药。」

        他笑出声，海风把笑声吹散。「你才不是。」

        她也笑：「你也不是刀。」

        他们把对彼此的定义打碎，又重新命名：不再是兵器和药，而是人——有害怕、有渴望、有软弱、有等待。

        八、春

        春天来时，医院栽在门口的杜鹃开得像一场不克制的欢呼。顾行之的部队调回市区，训练仍然辛苦，但他分到的每一个傍晚都变长，一直长到可以走到医院後的小花园，等她。

        他们在h昏里走四百米的圈，树叶在光里呈现出一种几乎透明的绿。她会说今天收进来的小孩哭声有点像猫，他会说今天S击场的风偏得厉害。他们说一些无关紧要的小事，小事堆成的墙把生活圈出一块不被战术和病情占满的空地。

        那晚风很暖。他忽然停住，从口袋里掏出一枚小小的指南针。指南针的玻璃面被长时间磨得钝亮。他把它放在她手心：「我带不走的时候，你替我带。」

        她抬眼，眼睛里映着暮sE：「你要去哪里？」

        「不知道。」他很诚实，「可不管去哪，回来的路都在你这里。」

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