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        十四岁的少年拿着书，踩在枯槁的花朵。

        女人回眸，眉眼弯弯，“今天过得开心么？”

        少年仰躺在草坪，书本覆盖住眼睛，不搭腔。

        女人跳下秋千，蹲在他身边，悄声问他，“今天会有很好听的故事么？”

        “你想听什么？”

        “小王子。”

        “讲过了。”

        “讲过了么？什么时候？”

        少年默了一秒，拿开书，冲她微笑，“嗯，是我记错了。”

        讲《小王子》的第二十八天，女人在秋千上荡漾，手腕上缠绕的怀表“滴答滴答”发出清脆的机械音。

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